Alvaro Murillo

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Messi no jugó, pero falta no hizo: nos sobraron las inauguraciones. En medio del frenesí y la histeria causada por el coloso, Álvaro Murillo escribe para SoHo la diatriba que nadie querrá leer.

Ciertas, falsas y crueles, las historias de amor condicionado inundan la zona menos romántica de San José en la noche del 14 de febrero. Álvaro Murillo pasó una noche entera en la zona más peligrosa del casco capitalino y lo cuenta para SoHo.

Aunque el fenómeno de la música nacional de los 80 se extinguió, el chiqui-chiqui parece haber alcanzado la inmortalidad y la adaptabilidad del dengue. Todavía provoca sudores y mareos, en especial para los siete músicos que hace más de 20 años eran escandalosamente famosos.

Punta Burica

Doce horas después de escapar de la madrugada josefina, la montaña se disipa y queda convertida en un monolito que apunta al océano como un dedo acusador. “Ahora sí estamos en territorio tico”, dijo el cabo panameño Édgar Monroy, satisfecho de habernos guiado hasta la pura punta del sur, hasta la esquina donde Panamá y Costa Rica desaguan sus culpas más meridionales.

Edición 37

Mi mamá lleva 27 años haciendo la siesta. Se quitó las sandalias de hule, se acomodó el vestido de flores y se acostó no más terminar el almuerzo. Los bingos nocturnos de la Cruz Roja empeoran el sueño después de comer.

Edición 36
“Es como si fuesen humanos por fuera y osos panda por dentro, concluí mientras imaginaba a millones de esos tiernos animales (los osos panda) comiendo como termitas, conduciendo Audis negros e inventando formas de reproducir a una pareja de humanos que prefieren comer ramitas de bambú”

Edición 16
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