Cómo es ser daltónico

Por Edgar Ortiz

 

 “Media Discromatopsia” dijo el doctor aquella lluviosa tarde de agosto, lo cual entendí a medias, o aun menos que eso, un cuarto de lo que decía. Lo único que entendí fue la palabra media, lo cual me alteraba, ya que si iba a tener algo mejor tenerlo completo, me parecía una actitud poco edificante esto de padecer algo a medias.

Luego, el “doc” gringo expresó: “color-blinded”, y la verdad es que con mi obtuso inglés eso de que yo era ciego de colores lo consideraba inaudito y ofensivo. Los colores sí los veía, solo que no igual que los demás. Decidí entonces ignorar que se trataba de una patología y preferí tomarlo más como un acto de rebeldía y originalidad esto de ver los colores diferente a los demás.

Recuerdo con claridad meridiana que era típico en la escuela que las chicas me acosaran insistentemente con la pregunta clásica: “¿Y esto de qué color lo ve?”, mientras me iban mostrando sus zapatos, medias, enaguas, aretes y otro montón de prendas más. Al principio, me hacían sentir como un bicho raro, pero con el tiempo decidí seguirles el juego y simplemente inventaba los colores más aberrantes posibles, contestándoles que el color de sus ojos era amarillo huevo o violeta, lo cual ayudaba a que me dejaran en paz.

Pero volviendo al tema de la media discromatopsia, lo primero que me aterró al descubrir ese fenómeno clínico fue que muy probablemente se iba a hacer añicos el viejo sueño de poder ser piloto de aviones, ya que en las fábulas de aquellos tiempos, cuando aparecía un piloto desde los aires se veía como si cada país tuviera un color distinto, como en un mapamundi. Mi daltonismo podía crear perfectamente un conflicto bélico si salía de Nueva York hacia Miami y terminaba aterrizando en La Habana.

Pero además del llamado daltonismo, me acompañó desde niño una considerable colección de sutiles deficiencias: tenía pie plano, era disléxico, miope y finalmente color-blinded, apenas para ganar el bingo. Entre todas ellas se combinaban dando resultados realmente espectaculares.

Pero he llegado a una conclusión —y esta es solo una opinión personal— cuando me pregunto quién definió que el rojo es el color rojo que vemos: mi punto de vista es que cada color puede cambiar, un día se puede ver rojo y otro verde, como un efecto camaleónico, porque según mi modesta hipótesis es algo auténtico y original ver los colores de una forma diferente a los demás.
Y, a fin de cuentas, a mí me importa poco si las medias no van con los calzoncillos, si uso una media verde y otra café, o si lo verde del árbol lo pinto café y lo café, verde. Esto me pasaba mucho en la escuela, efecto que causaba un terror evidente en mi maestra (pero de todos modos me había dicho mi madre que Van Gogh era daltónico y, aunque no me consta, su relato me reconfortaba).

Y si hablamos de la Pantera Rosa, yo nunca la vi rosa, pero creo que no era el único, y con Caperucita Verde me pasó algo similar.  El arcoíris tiene más colores de los que yo realmente pueda percibir, pero aun con menos lo veo hermoso; y el oro al final de este sigue siendo oro, aunque no todo lo que brilla es oro, ni todo lo que es verde se vea  verde. De hecho, yo confundía el verde con el rojo, lo cual es clásico, pero venía full extras, ya que además también el celeste lo podía ver azul, o el azul tal vez morado, todo dependía del tono, la luz y mi estado de ánimo.

Aún recuerdo que de niño uno de mis grandes traumas  era ir a recoger, junto con  mis primos, frambuesas (rojas), ya que estas, rodeadas de las hojas (verdes), siempre se escondían de mí, camufladas,  y al final de la tarde todos llegaban con una bolsa grande y yo con apenas un puñado.

Hoy día es parte normal de mi vida. Al llegar a un semáforo me detengo y  no lo pienso dos veces: si lo veo verde asumo que está en rojo, y si lo veo rojo pues mejor piso el acelerador antes de que despierte la furia de los que vienen detrás.